Madrugadas de verano.

leía tu nombre vivo ámbarino
luces eternas al anochecer
desde un cielo sin fábulas
he querido un poema mío
que dure toda tu espalda
escribo con dedos suaves
así como tu voz primeriza
no entiendo qué es amor
acaso un ciclo que acaba
qué es éste latido grande
cuando te veo llegar a mi
leía tu nombre vivo celeste
luces eternas al atardecer
por dios como se ama asi
necesito amarte sin tocarte
rasgar tu cabello azabache
volver a tu barbilla cobriza
alma gemela borde de alma
yo no sé mentir un poema
soltura y gracia en la grama
nervios no entiendo tu vida
tampoco sé enfermarme
con lo poco que me digas
de un amor puro siempre
te recuerdo ahí en la mesa
tus siempre bellas manos
hablando tú un arbol milenario
sentado a mi lado no importa
lo que hablen déjalos
en clara tormenta

una tormenta de palabras avanzando cerca de la luz

Hallarme entre los que viven.

Había dicho antes...

Recuerdo haber estado muchas veces entre clínicas y hospitales en mi infancia y adolescencia. Siempre una niña enfermiza odiaba las agujas y el olor de los alcoholes, además de ése típico gesto de los médicos que se sentían seguros cuando te introducían la paleta en la boca para que como una tonta dijese: ahhhhhh. Aunque era sumamente gracioso cuando te pegaban con ese aparatito en la rodilla y tilín tilín la rodilla reaccionaba instintivamente por los reflejos. Me reía entonces y esperaba el caramelo final por haber sido una buena niña durante la examinación. Lloraba espantosamente si me pinchaban para extraerme la sangre porque la verdad sea dicha, no hay nada peor que eso. Cuando veía la aguja cerca me agarraba de mi madre y cerraba los ojos, y luego…El Diluvio Universal. El día que fui a visitar al abuelo enfermo por haber abusado de la cerveza, lo vi desde la ventanilla pues era muy chica para entrar a la sala de terapia intensiva. El abuelo lucia mal. Me fui a mi silla en la sala de espera, y miré hacia los ascensores. Una persona salió de ahí y tiró una bolsa de papel al suelo así sin más. Por un momento lo dudé. Fui entonces hasta allá. Mi tía casi me toma del brazo como diciendo: ¿a dónde vas niña? Tomé el papel y lo boté a una papelera. Luego me fui a mi silla. Mi tía me dijo que había hecho algo bueno. La verdad pensé: Que hijo de puta. Hay enfermos por todas partes. No solo en los hospitales. Entonces, ¿qué les digo? Odio los hospitales, los odio realmente, pero allí dentro comprendes que hay gente que nos necesita. Probablemente hay ángeles en ellos. O probablemente no. Sin embargo, cuando la abuela estaba hospitalizada en una clínica, yo sentí que a su alrededor habían ángeles. Pudo ser el abuelo. ¿Qué es la muerte dirán? La muerte solo es un paso. La abuela si muere a los cien años, no morirá. Ya ella no tiene nada que temer. La muerte aunque parezca una agujero de tierra hondo y oscuro, solo puede ser un momento de esos en donde decides realmente qué camino tomar. No tiene mucho sentido venir a la tierra para lograr algunas cosas más o menos excepcionales. Tú sabes que son excepcionales- y después morir como cuando se apaga el botón de un robot. No. El alma existe. La vida es más que células bailando cumbia dentro de una piel. La abuela estuvo a punto de morir el año pasado y algo-creo que Dios- despertó a mi tía para que lograra llamar a las enfermeras a tiempo. He pensado... ¿Cómo no creer en algo? ¿Cómo no creer en ellos? ¿Cómo no creer en nosotros mismos? Toda mi vida he estado muy cerca de la muerte y aun estoy aquí. No he escapado de ella, no, le tengo pavor al cese de los sentidos vitales, pero siempre ha estado allí –algo- cuidándome a mí y a los míos. Una vez mi hermana fue salvada por –alguien- que jamás apareció de inmediato. Entonces no sé que sea la muerte. Quizá muerta mañana, o en meses, o en años, o nunca, pero lo que si se es que hay un Dios allí. Quizá tengamos que admitir que los humanos tenemos miedo de morir pero también de vivir, sino fíjense la cantidad de guerras que hubo antes de Cristo y después de Él. Y tampoco sé si realmente ese “man” existe pero cuando yo le pedí por la salud de mi abuela, sentí que estuvo en todo momento allí con ella. Debe ser cierto eso de que el autosaboteo al templo que somos no ayuda mucho. No creo en religiones, no creo en sinagogas, ni iglesias, ni pagodas, ni mezquitas, ni nada semejante, pero creo en algo: si somos creaciones perfectas, si somos cuerpos rebosantes de salud al nacer con adecuado peso y con un alma impaciente por aprender cosas nuevas, si tenemos todo para triunfar en la vida gracias a una posición excelente, ¿por qué la cagamos? ¿Por que los millonarios se drogan cuando tienen miles de recursos que yo gustosamente habría aprovechado de adolescente para ser filosofo o una medico? Es que precisamente ésas son las vainas que “arrechan”. ¿Por qué carajos te metes un pase de marihuana si estás estudiando en la mejor universidad del mundo? ¿Por qué amas a la muerte cuando muchos niños o adolescentes se mueren de hambre en los callejones de la urbanización elitista? ¿Por que tengo que mantenerme al margen de este debate sobre las clases sociales si no es justo que ocurra esta paradoja? Provoca decir: malditos, yo tomo vino y hallacas en navidad pero si un niño pobre me pide comida esa Nochebuena se la doy completa no sin antes ponerme a llorar como una Magdalena. Malditos, ya una vez un hombre a quien solo se le veían los huesos, la cara completamente demacrada me pidió dinero no sin antes decirme que tenía sida. Entonces me puse a llorar después de haber olido, y ¿saben? Creo que no era el olor del pasar días en la calle sin bañarse, no, era el olor de la muerte. Mama me calmó y me dijo que esas cosas pasaban, pero yo nunca olvidé esa cara. Ya era alguien resignado a morir. Solo quería algo de comida y dinero. Yo nunca, nunca había estado cerca- que yo supiera- de un hombre enfermo de sida desde mi exposición sobre ese tema a los diez años de edad. Bueno, alguna vez habré leído un ensayo sobre la muerte, en alguien que pienso yo, ya murió hace tiempo. Es ilógico. Lo sé, pero se niega a morir porque ya sabe que la vida está llegando. Se niega a morir con sus siete dioses. Esta muerto desde antes de la creación. Esta muerto porque se resigna a morir. Porque mató al sol en medio de sus oscuridades. Esta persona, -de la cual no diré nombre después de todo tiene muchos- no puede entender que no importa cuántas alegrías pasajeras o placeres escandalosos existan, o ideologías presentes hagan alianzas, la vida es antes que todo. Y eso es impostergable. La vida antes que nada. ¿Y que es la vida según ese hijo de puta si nunca se supo amar más que a sí mismo? ¿Cómo puede hablar sobre la muerte y la vida si muere cada día al indigestarse con humo fuego? Es que un muerto no puede hablar sobre la muerte ni la vida. Incluso cuando un vivo muere, antes de morir pide a Dios por su vida, pero este muerto del cual hablo no pide a Dios siquiera, no le pide a nadie. Sabe de cientificismos que son nada, absolutamente nada sin el espíritu. ¿Qué vale más? ¿Una serpiente enrrollada juramentando que salvara a miles con ética o un muerto mirando la luz de su propia capacidad para querer curarse? Pues yo creo que todos podemos curarnos, y curar a otros, pero no solo el cuerpo, sino el alma. Ellos, algunos médicos, olvidan que el alma peligra en sus manos también. Si hay Dios, concluyo, y hay hijos de puta. Hijos de puta que se niegan a morir estando muertos porque dejaron que la vida, se les “cayera” de las manos. No importa cuántos arboles tumbes, le digo yo a la muerte porque sé que adversa a los arboles de la vida. Una mujer enferma en una camilla no es menos divina que una mujer que prefirió negar la verdad que había dentro suyo. Una mujer enferma, hecha de tierra, o de cielo, puede ir al polvo pero puede salvarse si una lo quiere. Por eso si decimos: levántate y anda se cumple. ¿No acaso decimos al cielo que pare la lluvia, y para?

Pero...la Historia ahora se daba vueltas

Ella sonriendo subrayó una línea en medio de un jardín mientras todos asombrados le miraban pedir clemencia

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De los hombres que no esperan nada de sí mismos, que alguna vez fueron promesas, sin duda son bestias confundidas que podrian ser salvados por angeles.
O viceversa.

Y ustedes los que cuestionan a un caido, oigan:

¿No acaso decimos?, Padre Nuestro y Madre Nuestra que estás en la Tierra, Santificados sean sus nombres, venga a nosotros tu amor inmenso, hagase tu voluntad  en la tierra como en el cielo, danos hoy el pan con fresas de cada dia, perdona nuestras cagadas, todas nuestras agudas manias,  asi como nosotros tambien perdonamos a quienes nos joden con las suyas, no nos dejes caer en el alcohol,y las drogas, y libranos de la puta crisis.

¿No acaso lo dicen?

Pues yo lo digo...Y PUNTO.

Amen

Algunas veces

Ellos me dijeron que dejara tu cuerpo, tu aire y tu credo,me dijeron
ya no está aquí, me dijeron que no me amas, que todo se acaba,
y entonces recuerdo, realmente no sé por qué lo recuerdo, aquella entonación fuerte y clara silaba a silaba del nombre de aquella mujer. 

"Marian Weber" "la gran Marian Weber" 

 Mi corazón no salía de su asombro.

Seguro el estremecimiento ha sido mera sugestión,
pensé desde mi pupitre saliendo del sopor mañanero.

 Ciertamente la vida ha seguido su inexorable curso

 pero siempre me he preguntado si en ése instante me dijiste te amo

¿Cómo el frio afecta el corazón?

Opinando el ensayo del amigo Donatien "¿por qué el calor afecta el intelecto?"

El problema no es el sol. Tampoco el otoño. Menos la lluvia. Australia es calurosa en grado sumo y allá bailan “salsa” o “cumbia” tanto como en Japón. Quizá recordaras a esa banda de japoneses bailando salsa gracias a Oscar D león. Japón es potencia mundial. Sus científicos son notables como sabrás. Aunque quizá también recuerdes que los orientales a menudo se suicidan por no saber administrar adecuadamente el trabajo con el tiempo de esparcimiento que todo ser humano debe tener. Los ritmos musicales no son caldo de cultivo de discernimientos menores o mayores en la sociedad humana. Se trata de movernos mental y físicamente con ellos. Te explico: probablemente tu creas que una genio en matemáticas oriunda de Rio de Janeiro, morena además, amante de la lambada o de la bossa nova, o del famoso baile carnavalesco brasileño, no podrá demostrarnos teoremas matemáticos, más avanzados que una estudiante de Dinamarca, lugar donde es bastante normal matar a delfines vivos para celebrar “ ritos sociales” locales. Quizá tengamos que replantearnos si realmente se trata de inferioridades o superioridades culturales, de climas específicos, de ideologías religiosas presentes. Más bien diría que se trata de hipocresías, disfraces, teorías de poder, intereses descarados, dirigencias científicas al servicio de… Entonces puesto que todo siempre es un show, una parodia, un sinsentido, una contradicción, este tipo de exposiciones solo hacen que busquemos buenas evidencias para colocarte al frente que en la sociedad en la cual vivimos no todo puede poseer tanto determinismo.

http://www.marthacolmenares.com/2008/09/23/matanza-de-delfines-en-dinamarca-fotos-y-video-muy-fuerte/

América Latina es realmente un paraíso. Contiene muchos climas y culturas variadas. Es muy rica. Pero se ha dejado pisotear por sometimientos exteriores. Siempre. Siempre. No sé si es ingenuidad o maldición. Sin embargo a cada quien le toca acometer sus responsabilidades. Nadie es un santo en estos lugares, pero tampoco dejan de nacer eminencias en cuanto a la ciencia, la cultura, el desarrollo científico. No digo político porque realmente la política es la enfermedad del Hombre. Por otra parte Estados Unidos siempre vio a América Latina como el patio de su casa. Como una letrina de hotel barato. Como un lugar donde “pescar” ambiciones de otros, que realmente se convirtieron en verdaderos traidores. Europa es interesante para estudiar en tiempos de ocio, no porque sus sociedades se mantengan gracias a un orden social que todos respetan-aparentemente-yo diría que el terror que los medios de comunicación o el silencio periodístico ayuda al “terrorismo”-, sino porque parece confabularse con la alcahuetería y la cobardía. Si Europa se hubiese lanzado al ataque-en la ONU- para hacer valer sus opiniones en cuanto a lo que estaba pasando en la Franja de Gaza en diciembre del año 2008, quizá, y solo quizá se habría ganado mi respeto como observadora desde este lado. Que quede claro que no se trata de defender causas sin argumentos sustentables pero ¿acaso no es cierto que dentro -de tanto orden- se encuentra un profundo malestar? ¿Acaso no es cierto que esa supuesta superioridad queda anulada cuando los europeos notan con sus todos sus sentidos la capacidad intelectual y calidad humana del latinoamericano?. Estoy de acuerdo con algunos puntos de tu tesis, pero no apruebo todas porque se lee en el fondo como un desafío tuyo al gentilicio que me caracteriza y caracteriza a todos aquellos que vivimos en en climas tropicales. Me disculparas, pero así se siente. Por ejemplo yo no sé casi nada, casi todo lo que aprendo lo olvido, para luego reaprenderlo y me siento cómoda así porque atiborrarse de conocimientos “correctos según” es casi patético. La academia a veces puede ser la trampa perfecta. O puede ser la salvación personal. Cada quien elige, pero a veces, -tu voz-suena a recelo. De pronto te conviertes en un espectador que piensa: ¿pero cómo es posible que esos “nativos” puedan tener un contacto tan perfecto con el Nous? ¿¡Cómo es posible si nosotros tenemos tanta historia!?No me queda claro cómo es que ellos se ganan el trofeo del Conocimiento que no admite dogmas clásicos. No me queda claro cómo es que ellos son perfectos. La belleza que aclamas está en saber negociar lo que sabemos y poderlo manifestar sin egoísmo ni dudas. Puede que Harvard ou Oxford tengan prestigio “internacional” pero de algo estoy segura y es que ahí seguramente habrá más de un zombie en la mañana tratando de entender cómo es que se cago en el cuarto de baño de otro, sin darse cuenta, después de la fiesta de “verano.” Tú me entiendes… Entonces, dejémonos de pretorianismo intelectual.

En Argentina hay gente soberbia. Que lo hay. No es un secreto. ¿Son latinoamericanos porque viven en territorio americano o porque absorben bondades culturales europeas para sentirse menos “desnudos” como los nativos? Es una buena pregunta para empezar a debatir con todo aquel que no tenga miedo a arrojar sus fundamentos heredados de una sociedad profundamente machista. En España hay gente racista. Que lo hay. No es un secreto. ¿No piensan acaso que los africanos inmigrantes son “una carga” para sus economías ya agónicas?

http://alejandrofrigerio.blogspot.com/2009/07/violencia-racista-contra-inmigrante.html

¿Y qué hay de Irán? No es racismo y torpeza intelectual la que demuestran después de erigirse como una de las primeras civilizaciones antiguas mas estructuradas del planeta como lo fue Persia? ¿Es el clima lo que lleva a presidentes a ahorcar a gente en plazas públicas cuando no están de acuerdo con sus posturas político-religiosas? Quien atenta contra el pensamiento y la “buena vibración” es aquel que se burla descaradamente del ciudadano de a pie que va en cualquier país del mundo pensando cómo salirse de la prisión consensuada que tenemos. Madre Teresa hacia el bien. Hitler hacia el mal. ¿Pero quien dice esto sin no sentir remordimientos de conciencia? ¿Quién puede decir que es lo “negativo o lo malo” de lo factico o de lo teórico imaginario? ¿Vale más que un africano o un colombiano, o un venezolano, o un haitiano o un ecuatoriano tengan menos interés para “ el estudio científico” –especialmente de índole europeo- Dirán que la genética tiene profundos misterios. ¿Vale más eso o vale más que un 2 “holandés” asesinara a una joven peruana? Que da igual si me masturbo por quince años en Noruega o en Belice. Qué clase de estupideces dicen algunos. Los “nativos” son perfectos porque no matan para celebrar sus “frialdades climáticas o personales” sino porque comprendieron que la Naturaleza es Dios. ¿O acaso colgar a un hombre hasta matarlo y dejarlo clavado desangrándose es un alimento intelectual importante para constituirnos como “países desarrollados”? yo sin practicar religión alguna he visto a Dios, o Jesús, -yo lo llamo energía universal propagándose en todos los sentidos- y lo he visto vivo, completamente vivo haciendo ciencia, enseñando a todos con el ejemplo, con verdades non absolutas mas si de esas que no prohíben pensarnos como seres frágiles pero con potencialidades para unirnos sin hacer valer superioridades étnicas absurdas que solo han causado durante todas estas épocas guerras. Yo he visto y prefiero ver a Jesús-canal de comunión energética de todos los humanos- sentado riéndose conmigo que verlo agonizado, eso sería como vernos muriendo en cada acera de la calle todos los días. Probablemente tú te habrás dado cuenta de esta gente moribunda, que no padece calores sino oscuridades interiores- en las calles de Madrid o en las calles de Paris. Parece que algunos no comprenden esto. Yo creo que las nociones de negativos o positivos existen en dimensiones mentales que no quieren ver más allá del hecho. Veras, si un pecador, de esos que la Iglesia, o la sinagoga, o la mezquita, o la pagoda o incluso el dictamen neo socialista, o neoliberal, me dice que el amor lo salvó o me dice que quiere que lo salve, creo que estamos en buen camino porque el amor, sin hacer caso de opiniones sarcásticas- es la fuerza que nos sigue manteniendo aquí y quien diga lo contrario está mintiendo como lo hizo el lobo Feroz- ¿no era romano? -cuando Caperucita lo visitó. Oh Dios, cuando veremos ese principio de complementariedad, tan significativo. Cuando veremos el reflejo autentico. Cuando dejaremos de ser como el joven Narciso.

-silencio totales-

je

Teoría del tomate, la lechuga, la leche, el pollo, etc

Posiblemente recordarás que Marx solía decir que el fetichismo de la mercancía es la materialización de las relaciones de producción que son inherentes a la economía mercantil que está basada en la propiedad privada sobre los medios de producción. Recordarás todo este parapeto conceptual que se interpreta fácilmente en el quehacer cotidiano de nuestras vidas. Recordarás tambíen que yo nunca lo recordaba y que ahora no pienso recordarlo pero debería recordarlo para evitar salirme del mundo del consumo pues si no como en dos días me muero. Yo no pienso hablarte de producción privada, ni de mercados globales, ni de liberalismos, nada de las expresiones económicas socialmente argumentadas por nuestros amigos Smith, o Marx. Yo quiero hablarte de la vida misma. De sentirlo en carne propia como cuando nos caemos al suelo y nos golpeamos el trasero y decimos coño de la madre, o la madre que lo parió. O cómo cuando nos lastimamos con el pinchazo de la vida dura que proporciona el trajín de ir en medio del tráfico, o sentir el suspiro del reloj dentro del supermercado al observar a miles de personas esperando con su carrito de las compras seguras de la confianza credit card. Bueno, yo odio las multitudes desde que todas corren en estampida por la harina, el ázucar, la leche, o la carne, que la verdad sea dicha, la culpa no la tiene la pobre vaca. ¿La culpa la tiene el "sistema"?. ¿La tiene el hombre? ¿La tiene Dios? ¿La tiene el Diablo?. Vamos, no tengo respuestas infalibles, así que mientras tanto la culpa es de la pobre vaca.

El supermercado es divertido. Hay muchas cosas que tocar, ver, oler, y nos queremos llevar todo, si la señora de al lado tiene un carrito mas lleno, el mío también tiene que estarlo mas y mas. Asi vamos por acá todavía. El dinero alcanza para pagar la tertulia del viernes en el bar X de la calle XXX, cerca de la discoteca XXXX, pero no hay dinero para invertir en conciencias saludables. Nos conformamos con la credit card, el auto de moda y la telenovela de las nueve. El "sistema" que contiene relaciones que se traducen en que la riqueza de unos signifique la miseria de otros, que son muchos, no acabará si no hay una identidad personal y colectiva libre de divulgaciones politicas dominantes. Sí, ya sé que el orden social es necesario para evitar el caos, pero acaso ¿el caos significa  desordenar los párametros económicos-politicos actuales para remodelarlos y acercarlos a un modelo mas humano y menos mecanicista?. ¿No se puede lograr un desarrollo distinto de las doctrinas generales del "sistema" en pro de las condiciones materiales existentes del hombre?. Lo que pude observar fueron tomates pálidos, bolsitas de tostones, que se veían deliciosas y huérfanas- por tanto tomé una-jabones de trigo, frutas frías metidas en viandas de papel, yogures tan extraños, tan indiferentes. También pude constantar a cientos de personas comprando impulsivamente cómo quien no quiere perderse el fin del mundo sin una buen banquete. Yo pensé, pero qué hago allí ahora tan enojada con el rumbo capitalista en una sociedad que prefiere redireccionarse con una lógica económica socialista?. De repente no sentí diferencia alguna entre un mercado socialista y ése capitalista en el cual yo compraba. Sentí que no hay sensibilidad, ni una perspectiva de vida acorde a la calidad, sino a la cantidad y a la necesidad del momento, a la tradición de "obtener lo que venga" aunque no sean satisfechas nuestras demandas vitales como ciudadanos. Ese afán por querer sobrevivir en de vivir me produce antipatía por unos segundos, luego sonrío a la ancianita de al lado y le digo que sí, que hay huevos, pero no todos los días. Obviamente, sabes a que me refiero. En fin, que me preguntaban dónde estaba la harina y yo les decía por enésima vez: no sé, dijeron que por allá-------->. Lo peor es la paciencia de la clientela de la ciudad, aquellos que no tienen autos, y que no les importa mucho salir a las nueve pm para poder llegar con la cesta básica diaria a su barrio, o la de aquella que sólo compró papel toillet y que por media hora de espera ahora desea ir al baño mas cercano. o la teoría de la vida se ha perdido, o pasó mucho tiempo-y prudencial- para volver a considerar otra teoría que aniquile a la anterior que yo tenía en la cual disfrutaba comprar mi salsa de tomate. Hay una afectación autoinflingida, una herida volutnaria en la sociedad general. No sé como partir desde ése esquema para lograr la libertad humana. Hace días leía algo en una web-luego trataré de buscarla para citarla-, y encontré una pregunta que me parece importante contestar:

"¿Dónde encontrar una filosofía de la historia que permita pensar un Reino de Dios mas allá tanto del historicismo, como de un abstractismo antihistórico?"

 ¡...Queridos clientes exigentes y estimados, quien  responda la pregunta se llevará una cesta llena de los productos mas frescos de nuestro  gran establecimiento!...

;)

la ley y la promesa

foto: -llamadores de ángeles-










“Hay un cuadro de Klee (1920) que se titula Ángelus Novus. Se ve en él a un Ángel al parecer en el momento de alejarse de algo sobre lo cual clava su mirada. Tiene los ojos desencajados, la boca abierta y las alas tendidas. El ángel de la Historia debe tener ese aspecto. Su cara está vuelta hacia el pasado. En lo que para nosotros aparece como una cadena de acontecimientos, él ve una catástrofe única, que acumula sin cesar ruina sobre ruina y se las arroja a sus pies. El ángel quisiera detenerse, despertar a los muertos y recomponer lo despedazado. Pero una tormenta desciende del Paraíso y se arremolina en sus alas y es tan fuerte que el ángel no puede plegarlas… Esta tempestad lo arrastra irresistiblemente hacia el futuro, al cual vuelve las espaldas mientras el cúmulo de ruinas sube ante él hacia el cielo. Tal tempestad es lo que llamamos progreso”.

(Walter Benajamin).-



Existen tiempos para rodear a la sombra, pulso de los abandonados, existe tiempo para afanarse por lo que no da paz, para contrarrestar fortunas avanzadas, existe un tiempo y solo un tiempo para cualquier conducta típica, y también existe la maravilla del canto de los caminantes  cuando escuchan el latido de su llanto clavado en el corazón. 

Existió aquella época cuando escuché decir que la vida da vueltas inexorables, afincando en la llaga del cuerpo. Puede que también escuché decir que se llevaba en la mochila rastros de humanidades generosas, la rosa de los libros cubiertos por el polvo. Eras tú, -fuiste- porque te convertiste en el acompañante del gesto adictivo, metáfora de los ángeles milenarios. Ahora te confieso, conmuevo a la nube del ayer. A ése aire de otoño, siempre lo he amado.

Aire de otoño:

Segura estoy de todas ésas imágenes que pernoctan en todas las horas de mi día. Palabras contagiosas y meláncolicas, tierra seca y húmeda, altas palmeras que parecían gritarme los jueves desde sus cimas de la zozobra. Recuerdo ahora, hojas blancas, ruido de mentes, un café en la mañana y una profanación a la puerta. Recuerdo lo inagotable, el amor llenándome poco a poco. Recuerdo un Walter Benjamin apuntando a mi intelecto blando. Y es que...

 Todavía existe tiempo para escribir sobre leyes y promesas.

¿Recuerdas?

modelos lógicos

Tengo algunos días sin saber cómo demoler las distancias y las melancolías que aparecen de vez en vez, cuando la luna decide coquetear unas horas con la tierra, dejándose ver con su majestuoso color amarillo. Ya saben, como esos modelos lógicos que existen desde que un cavernicola le dijo a una cavernicola: hey tú, ¿tu ombligo, piensa? Yo no quiero importurnar con mis desvaríos, es que  yo siempre renuevo mi subjetividad, dado que si no cambio mi intelecto cada semana, despierta un fatal tedio en mi nous. No puedo escribir un puto ensayo desde hace días. Desde que cayó aquella tormenta el día jueves por la tarde, murieron todas aquellos escudos que había colocado para protegerme del pasado y sus sicarios que -a veces- regresan para joderme por un buen rato. Me asomé a la ventana para observar la lluvia fulminante que estaba cayendo por mis calles. No lo podía creer. Llovía por alguna razón en especial o a Zeus se le resbaló el agua de su cubeta. Pensé: esto no puede estar pasando. ¿Que carajos pasa? llueve cuando no debe llover, y no llueve cuando lo esperamos.  Ahora llovia.  Eso.  Me devolvi a mi gran sofá negro y estiré las piernas cómodamente. La television estaba encendida. Cambié los canales con el control remoto, y no hallaba un programa decente. El ruido de la lluvia continuaba y todo se me hacia demasiado triste. Se supone que una debe alegrarse por éstas cosas, mas ahora que no ocurren casi nunca, pero yo,  estaba inevitablemente  triste y no sabia el porqué. Estaba, -como decirlo- ligeramente olvidada dentro de una dimensión desconocida, como una lámpara de habitación vintage que deseo tener.

Cuando entendi que ésta dimension no eran mas que mis recuerdos, me fui directamente al ordenador y miré la pantalla por unos segundos. ¿Y ahora que hago?. Lo sabía. Sabia que estaba ocurriendo. Busqué aquellos cuentos que escribí hace unas semanas y los releí detalladamente. Boom. Morí. Allí estaban las respuestas golpeandome a la cara. Estas cosas pasan cuando una menos lo espera, y las lagrimas empezaron a caer silenciosamente. Las lagrimas saben horrible. Puajj.  Cada vez que encontraba un recuerdo suyo en una linea, una frase, o un parrafo, yo comprendia que el amor no se borra con la goma del lapiz. No se borra con nada. Maldita sea con las telenovelas.

Después de la experiencia emocional inesperada, me levanté de la silla y miré por la ventana. El sol ya estaba ocultándose. El cielo tenia un color rojizo y elegante. Yo tuve la sensación de estar en una terraza de restaurant costero. Me dije: vamos muchacha vamos a escribir sobre las cuestiones que te importan de verdad. Vamos, que el mundo está cambiando radical-mente, y hay que estar a la vanguardia sin dudarlo.

Pero, como saben, estos pensamientos no me convencían mucho, y me quedé unos largos minutos mirando la calle, la ciudad perfectamente imperfecta, desde mi balcón paciente. La gente iba por allá y por allí, caminando cual zombies bien vestidos o desfigurados por la crueldad de la vida, los autos con sus luces intermitentes se estacionaban frente a los edificios cercanos de una manera extraña. Si. Todo se movia extrañamente, porque en realidad, el mundo da vueltas inexorablemente, pero algo se mantiene en mi punto todavía. Dicen los que saben qué es el amor, que la razon no existe, que los pájaros hacen el amor porque asi lo sienten. Dicen aquellos que es mejor tirarnos en la cama de un hotel de cuatro estrellas y estudiar un poco la gran obra El fin del Hombre, de Francis Fukujama mientras saboreas una lata de esas pequeñitas de leche condensada. Les notifico que me estoy riendo de éstas últimas lineas escritas, si, cosas de la locura shakesperiana. Pero bueno, yo vine aqui a decirles que no es lógico amar, pero cuando lo hacemos, lo hacemos. Logica tradicional : se ama a los conocidos, a los desconocidos, a los de ahora, a los de antes, a los panaderos que hacen bien el pan que desayunamos, a los que no cobran mucho por el servicio de lavanderia, a los gluteos que estan bien delineados, que caminan sigilosamente como serpientes dentro de los bares de las calles. Amamos a los doctores extraviados en sus laberintos personales, amamos a los amigos de los amigos de los amigos, y a los abuelos que nos dicen que si no nos casamos pronto nos quedaremos para vestir santos.

Logica de vida vigente y quijotesca:

¡Hace dias me quedé por primera vez callada! Bueno, algo es algo. Recordar la primera letra del abecedario puede ser un evento casi apocaliptico. 

Cosas veredes sancho.